Ignacio Gago Durán, profesor de Lengua Castellana y Literatura, ha sido durante algunos días profesor sustituto de Gloria García. Ignacio Gago es antiguo alumno del IES Blas Infante (1993-1999). Aquí realizó la Educación Secundaria y el Bachillerato, como sus hermanos. Se licenció en Filología Hispánica por la Universidad de Córdoba, luego de cursar por la Universidad de Granada 3 años. Ha pasado con nosotros sólo algunas semanas, pero las suficientes para descubrir sus inquietudes literarias.

Biografía
Nacido en Córdoba en 1981, es el pequeño de cuatro hermanos. Se crio en el barrio de Levante, donde hizo la Secundaria y el Bachillerato. Ha publicado el libro de poemas Peligro de ignominia (la bella varsovia, 2004). Sus textos han aparecido en las antologías radio varsovia (la bella varsovia, 2004) y Poesía por venir (Renacimiento, 2004). Igualmente, ha colaborado en proyectos como 24 horas y revistas como La hamaca de lona.
Otras publicaciones
Mi palabra en su boca, ropopompom (catorce cuentos de Navidad), Como yo te amo (dieciséis cuentos de todo corazón).


CUATRO POEMAS
Ignacio Gago Durán | España | 1981
En el negocio de las feromonas
los muchachos aprenden
amor sin protocolo en el lavabo.
Fabulemos: un bar de carretera.
Acercarte a la barra y pedir otra copa.
Con el gusto anudado
del whisky en la garganta,
supongamos también un cuerpo joven.
Allí,
bajo la luz de látex
y sus dudas,
terso y firme
enciende un cigarrillo.
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El sol en su crepúsculo
una tarde cualquiera del otoño pasado
Nos sorprende la noche conduciendo.
Ejércitos de olivos, uniformes,
iguales en la tierra.
Un disco original de Janis Joplin.
De repente llegamos sin saberlo
-carreteras, caminos, autopistas,
más allá de los cruces y glorietas-
a un cambio de sentido.
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casi a oscuras
Es mágica esta luz que sobreviene.
Ha roto entre las nubes
del crepúsculo
para de nuevo ser en cada cosa.
Bandadas de estorninos la celebran.
Pero en la fiebre de su beso último
escribe sin remedio un epitafio:
es mágica la tarde que se apaga
con su golpe de luz
———————–sobre nosotros.
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Me olvidé de buscar en los bolsillos.
Esta reunión furtiva de dos cuerpos
pende sólo del hilo de una baba.
El hálito febril
ya no calienta, más bien
sufre el olvido de los desmemoriados.
Detrás de los cristales
la lluvia camicace
besa el polvo,
y tu respiración preciosa enseña
mecánica espiral de segundero.
El olor de la tierra es insomnio mojado.
(De Peligro de ignominia)
© Ignacio Gago Durán
VER: la bella varsovia